Прошу тебя, ответь: так в чём моя вина?
Замерзшие на холоде ладони согревая,
Сверкающий бокал, допитый уж до дна,
Об стену еле слышно, легонько разбивая,
Дождусь ответа. Что я сделала не так?
Пускай незатихающие птицы вдруг замолкнут
И упорхнут в чужой и леденящий мрак…
Хотелось бы и мне, да только никакого толку.
Ах, к чёрту. Расскажи, сильна ль была та боль,
Которую, не думая, тебе я причинила?
Не доиграв свою в спектакле этом роль,
Случайно чашу тех весов к себе я наклонила.
Остановился бег потерянных часов,
Надолго ли? Неведомо и страшно непонятно.
Скрипя, закрылась дверь на ледяной засов,
Заледенели все цветы во мраке непроглядном.
А что же мне теперь – оставить и уйти,
Пытаясь кое-как найти ошибку и исправить?
А, может, просто ждать, что всё должно пройти
И жизнь для всех и каждого всё по местам расставит?
Оставим это. Что ж, так в чём моя вина?
Наверное, не следует мне спрашивать об этом,
Когда перед тобой еще бокал вина,
И греешь мои руки после ледяного лета.